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阳台下的车水马龙与她无关，烟雾袅袅升起，她提笔说：我写女人是为了写我，写那个贯穿在多少世纪中的我自己。爱之于我，不是肌肤之亲，不是一蔬一饭，它是一种不死的欲望，是疲惫生活中的英雄梦想。
黄昏的夕阳照进她的双眼，她慵懒得像一只优雅的猫。而她笔下的女性是实实在在的：自私、城府，经得起时间考验。就是这些符合人情的角色永恒性加重了她文字里苍凉的味道，反复地提醒着世人：所有的文明终会消逝，只有人性的弱点得以长存于人间。她确实写得好，辛辣尖刻，把世事看得太通透却不容恕，就像一根银针狠辣无比扎过去，怎样都洞透，但是扎透了，便也就是扎透了。病还在，伤口也在。
确实没有必要把美丽的衣装罩在她的身上，因为她在写作。她诚实，怎样想便怎样写，不掩饰不后悔。
